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Die Juninacht lag schwer über der alten Abtei, als hätte sich die Dunkelheit selbst in den verfallenen Mauern eingenistet. Valerian June Donnelly stand im ehemaligen Kreuzgang, wo einst die Nonnen ihre stillen Gebete verrichtet hatten, und betrachtete die Schatten, die der schwache Mondschein durch die zerbrochenen Fenster warf. Der süßliche Geruch von Verfall hing in der Luft – nicht von Leichen, nein, die waren längst fort. Es war der Gestank einer Welt, die sich selbst aufgab. Seine Stiefel knirschten auf dem mit Schutt übersäten Steinboden, während er langsam durch den Gang wanderte. An der Wand lehnten noch immer die Überreste eines Habit, achtlos hingeworfen in der Panik des Aufbruchs. June streckte die Hand danach aus, doch kaum berührten seine Finger den Stoff, begann dieser zu zerfallen wie Asche im Wind. Dreizehn Jahre waren seit dem Ausbruch vergangen, und die Zeit nagte gnadenlos an allem, was zurückgelassen wurde.

„Sie sind alle geflohen …“, flüsterte eine Stimme neben ihm. June wandte nicht einmal den Kopf. Die junge Novizin, die dort stand – oder vielmehr das, was von ihr übrig war –, begleitete ihn bereits, seit er das Tor durchschritten hatte. Ihr durchscheinender Schleier wehte in einem Wind, den nur sie spüren konnte.

„Ja“, murmelte June und zündete sich eine Zigarette an. Das kleine Aufflackern des Feuerzeugs warf groteske Schatten an die Wände, ließ die Krallenspuren im alten Holz der Türen für einen Moment lebendig erscheinen. „Aber nicht alle haben es geschafft, nicht wahr?“

Die Novizin schwieg, doch ihr trauriger Blick sprach Bände. June folgte ihrer durchsichtigen Gestalt tiefer ins Innere der Abtei. Die Kapelle lag vor ihm, das schwere Holzportal halb aus den Angeln gerissen. Dahinter gähnte Dunkelheit wie ein hungriger Schlund. Er trat ein, und sofort umfing ihn eine Kälte, die nichts mit der Sommernacht zu tun hatte. Umgestürzte Kirchenbänke bildeten ein chaotisches Labyrinth. Gebetbücher lagen verstreut umher, ihre Seiten aufgequollen und unleserlich. An der Wand, wo einst ein Kreuz gehangen haben musste, klafften tiefe Furchen – als hätte sich etwas mit unmenschlicher Kraft daran festgekrallt. June ging in die Hocke und betrachtete die zerrissenen Stoffreste am Boden. Auch diese zerfielen bei der kleinsten Berührung zu Staub. Dreizehn Jahre, dachte er. Dreizehn Jahre, und die Welt verschlingt ihre eigene Geschichte.

„Warum bist du hier?“, fragte er die Novizin, die neben dem Altar erschienen war. Ihre Lippen bewegten sich, doch kein Laut drang hervor. Stattdessen deutete sie auf eine kleine Tür hinter dem Altar – die Sakristei. June erhob sich, warf die Zigarette fort und trat sie sorgfältig aus. Respekt vor den Toten, selbst in einer gottlosen Welt. Als er die Tür öffnete, schlug ihm ein Geruch entgegen, der selbst ihn zurückweichen ließ. Doch es war nicht der Tod, der hier lauerte. Es war etwas anderes. Etwas, das wartete.

Und June Donnelly war schon immer zu neugierig für sein eigenes Wohl gewesen.

Die Wunden brannten höllisch an meinen Füssen. Die Zikaden erstarben in ihrem höhnischen Geschrei. Ein Waldkäuzchen verstummte in ihrem Ruf.
»1 und 2 und 3, Geister kommt herbei! 4 und 5 und 6, jetzt rufen wir die Hex!«
Schwer atmend lehnte ich mich gegen das brüchige Gemäuer, das das alte Kloster im Mahlwerk des Verfalls umgab. »Halt deinen Mund...«, wisperte ich im ersterbenden Lichtes des fast vergessenen und noch immer verfluchten Tages. Ich spürte das trockene Moos an meiner Wange, das das herunter tropfende Blut nur zu gierig aufsaugte. Wie ein Verdurstender in der weiten Wüste. Dann begann sich die Welt um mich zu drehen. Wie in einem schlecht gewarteten Karussell. Ich öffnete die alte, braune Ledertasche, in deren Leder die Krallenspuren eine bewegte Geschichte erzählte. Mit zitternden Fingern holte ich eine kleine braune Flasche hervor und zog den Korken mit den Zähnen vom Flaschenhals. Ekelhaft bitter rann die Flüssigkeit meinen Hals herunter, gefolgt von einem höllischen Ziehen durch meinen Magen.
»Das hältst du nicht mehr lange durch. Ich kann dir helfen…«, flüsterte es heiß und doch so kalt wie der Tod in mein Ohr. Die schwarzen Schleier vor meinen Augen begannen sich zu lichten als ich mich bei den Schmerzen stöhnend zusammen krümmte.
»Verschwinde…«, krächzte ich kehlig. Doch ich erntete nur ein irres, kaltes Lachen.
Schwer atmend sackte ich mit dem Rücken gegen die Mauer und starrte auf den Weg, wo einst Trucks Waren lieferten. Heute hatte die Natur ihr Terrain zurück erobert und brach mit zahlreichen Pflanzen durch die Straße. »Los, aufstehen!«

Ich zog mich an den alten Mauersteinen hoch, stützte mich an einer alten Linde ab, deren Zweige tief bis in das Klostergelände hingen. Ich atmete tief durch und ging weiter.
Die alten Grabsteine des Friedhofs zogen an mir vorbei. Das letzte Tageslicht erlosch in meinem Rücken als ich die vor vielen Generationen erbaute heiligste Stätte des Klosters betrat.
Überall waren die Zeugnisse des einstigen Irrsinns zu sehen. Ich hielt kurz an einer Stelle, an der der Abdruck einer blutigen Hand wie zu einem langsam verblassendem Monument von Grausamkeit und Widernatürlichkeit zeugte. Und nur wegen einer Seuche. Einem Fluch. Ich ahnte, dass viele ihr Leben damals gelassen hatten. Nur um unheilig wieder aufzuerstehen mit dem Verlangen, die Überlebenden zu zerfleischen. Ich trat über umgestürzte Kirchenbänke hinweg und hob einen Anhänger auf, der von einem Hals gerissen war. Im Dämmerlicht konnte ich das Symbol der Göttin nur erahnen. Meine Finger folgten dem verschlungenem Metall ehe ich es abfällig mit der Zunge schnalzend wieder fallen ließ.
Ich schob mit den Zehenspitzen ein halb zerrissenes Gebetsbuch zur Seite und meinte, am Rand blutige Zahnabdrücke zu erkennen. Womöglich von einer Nonne, die sonst hochtrabende Reden hielt. Am Ende waren wir doch alle gleich, wenn uns die Seuche ereilte.

Entschlossen ließ ich den Kapellenraum hinter mir und trat in die Sakristei. Wie ein Peitschenhieb raste ein ganz anderer Schmerz durch meinen Körper. Meine Fußsohlen brannten als ob ich auf heißer Lavaerde lief. Egal, wie sehr die Kapelle vor Jahren entweiht worden war, hier war noch »Ich kann dir helfen, gib nach und alles ist vorbei.«
Ich schnaubte abfällig und sank in der Mitte der Sakristei auf meine Knie. Mein Blick schweifte kurz über einen eingetrockneten Leichnam, dessen faulig süßer Geruch des Verwesens noch unterschwellig hier fest hing. Die Priesterkleidung war wie eine starre Leichenmatte am eingefallenen Körper fest geklebt.

Rasch öffnete ich meine Tasche und zog einige Kerzen hervor. Schwarz wenn sie kalt waren und dunkelrot, wenn die Hitze der Flamme sie erwärmte. Ich stellte sie in einem festen Muster auf. Der Zündstein ließ Funken fliegen ehe die Kerzen die Dunkelheit der angefangenen Nacht vertrieben. Dann nahm ich eine Kupferschale heraus und einen silbernen Dolch. Ich presste kurz die Lippen aufeinander als ich einen Schnitt an meinem Handgelenk machte. Am Handballen reichte nicht, ich brauchte mehr Blut. Immer wieder sah ich auf ein altes Pergament, das neben mir ausgerollt war.
Die Augen der Vergangenheit stand ganz oben. Daneben ein dickes: Cave, unzuverlässig.

Das Blut floss tropfend in die Schale. Erst als sie halb voll war, griff ich nach dem Leinentuch, band es um mein Handgelenk und zog es mit den Zähnen fest zu, damit ich nicht noch mehr Blut verlor.
Auf allen vieren begann ich den Kreis aus Blut zu zeichnen. Dann den Drudenfuß. Ich merkte gar nicht, dass der Mond am Himmel aufgestiegen war und nun aschfahl in die Sakristei leuchtete. Langsam erhob ich mich zur Mitte des Ritualkreises. Immer wieder sah ich zu dem kleinen Altar der Sakristei, während ich die Worte leise singend zitierte, die ich von der Schriftrolle auswendig gelernt hatte. Ein leichter Schwefelgeruch stieg auf. Das Brennen an meiner Haut wurde immer schlimmer. Ich konnte leises, verzweifeltes Weinen hören. Das Schreien von fliehenden Menschen. Die Kerzen flackerten, als ob ein Windzug sie streiften. Der Schwefelgeruch wurde stärker, aber auch der Geruch von etwas, was man sonst nie mit der Nase vernahm. Verzweiflung, Angst, Trauer! Meine Stimme wurde immer brüchiger und ich merkte, ich würde es vielleicht nicht bis zur letzten Zeile schaffe.
» Voces praeteritorum, vultum vestrum ostendite. Velum temporis dissolvete.« Die letzten Worte krächzte ich mehr und sank auf meine Knie. Die Kerzen flackerten höher und ihr Wachs rann wie Blut auf den Stein. Ich öffnete meine Augen und sah zu der offenen Tür. Wie lange stand er da schon?
»Mach… die Tür zu, sonst…«, begann ich und sackte noch tiefer, stützte mich mit beiden Händen auf dem Boden ab. Die zerrissene Kleidung aus dunklen Stoffen, die strähnigen Haare, die um meinem Kopf wild herabfielen, blaue Flecken an den Armen und im Gesicht, aber auch die blutigen Fußsohlen machten es sicherlich noch schauriger mit dem blutroten Ritualkreis um mich herum.
Doch ich spürte unter meinen Fingern, es war etwas erwacht…



@Valerian June Donnelly